Terre Mère

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L’existence en mon sein était un rêve, à cause de l’homme moderne, ce parasite ultime, la vie terrestre est devenue un cauchemar.Aucun jour ne passe sans que je ne maudisse…

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L’écriture

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L’écriture est un long fleuve pas vraiment tranquilleLes voyelles et autres consonnes martèlent leurs revendicationsLes mots, tels des oisillons, picorent dans l’arbre des savoirs L’imagination, ce puits étrange, tel un…

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la brume qui monte avec son odeur de cendre froide

La brume

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L’odeur de brume qui chemine ce matin, vient du sol et se mélange au ciel, en un métissage de cendre froide et de terre humide.

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